Loin, dans les bois,

j'ai coupé une branche noire,

assoiffé j'ai porté son murmure à mes lèvres :

était-ce donc la voix de la pluie qui pleurait,

une cloche brisée

ou un cœur mis en pièces?

Quelque chose qui de si loin m'est apparu,

enfoui dans sa lourdeur, recouvert par la terre,

 

ce sont cris assourdis 

par d'immenses automnes,

 

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par la nuit entrouverte,

humide des feuillages.

Alors,

se réveillant du rêve végétal,

la branche du coudrier a chanté sous ma bouche

et son errante odeur grimpa dans mon esprit

comme si tout d'un coup me cherchaient les racines

abandonnées, la terre perdue, mon enfance,

 

timidflower: “Snow Angel ”

et je restai,

blessé du parfum vagabond.

 

 

 

"La centaine d'amour"

Pablo Neruda